ПОЭТУ
Тебя будто бы нет – ты нигде, ты никто, ты не в ногу.
Тебя снова отринут и снова неверно поймут.
Как когда-то Поэт, ты выходишь один на дорогу.
Ты богатства души береги – их ведь тоже крадут.
Я не знаю, всегда ли сойдет за Поэта отличник,
Кто без строчки – ни дня, кто постиг все основы основ,
Ведь поэзия есть состоянье души, наша личность,
Единенье особое мыслей, поступков и слов.
Ты – Поэт, даже если признанье тебе и не светит.
Тебе крылья мешают ходить по земле и с толпой.
Ты из тех, кто, на звезды небес заглядясь, не заметил
Ни камней преткновенья, ни ям под беспечной стопой.
Всё забудь и смотри, как кино, эту смутную повесть
Твоих дней, твоих встреч и разлук, и лавину невзгод,
Но с участьем следи, как, к последнему шагу готовясь,
Напряженно прохожий над бездною жизни бредет.
Погляди в это хрупкое чудо внимающим взором,
В зеркала погрустневших, от стужи слезящихся глаз,
Разбери по слогам обнажённых ладоней узоры –
Это тайных и явных блужданий души пересказ.
Это всё для тебя.
И лицо незнакомое в лифте,
И старик в переходе подземном с пустою рукой,
И поблекшим ковром вкруг тебя облетевшие листья,
И наполненный ветром свободы простор голубой.
Ты – Владимир. Владей же как Бог этим миром и светом.
Эта жизнь – это свиток пути без концов и начал.
Собери своих верных в высокую крепость Поэта,
Ты для тех, кто в пространстве затерян, - искомый причал.
|